Năm ta mười tám tuổi, vào mùa xuân, sức khỏe của sư phụ đột nhiên không ổn nữa.

Vốn dĩ thân thể hắn rất tốt, người đã hơn sáu mươi tuổi rồi mà leo núi ta còn đuổi không kịp.

Nhưng đầu xuân năm ấy, hắn như bị người ta rút mất tinh khí thần, trong chốc lát già đi mười tuổi, sắc mặt xám xịt, đi đường cũng bắt đầu thở dốc.

Ta đưa hắn đến bệnh viện kiểm tra, bác sĩ nói là suy tim, bảo nhập viện, hắn không chịu.

Ta nói gì hắn cũng không chịu, chỉ nói một câu: "Ta biết là chuyện gì rồi, nhập viện không có ích gì."

Ta không cãi lại được hắn, đành đưa hắn về nhà.

Về nhà xong, thân thể hắn một ngày không bằng một ngày, cơm cũng ăn không nổi, ngủ cũng ngủ không ngon, suốt đêm suốt đêm ho, đờm ho ra có lẫn tia máu.

Ta sốt ruột vô cùng, mời mấy vị tiên sinh ở gần đó biết xem việc đến, bọn hắn xem xong đều lắc đầu, nói đây là thiên mệnh đã tới, sức người khó cưỡng.

Sư phụ thì rất bình tĩnh, hắn bảo ta kéo cái rương từ dưới gầm giường ra, cái rương mà hắn vẫn luôn không cho ta động vào, chiếc rương gỗ trầm hương cũ kỹ ấy.

Rương có khóa, hắn mò từ trên cổ ra chiếc chìa khóa đồng nhỏ vẫn luôn đeo sát người, mở khóa.

Trong rương đựng không nhiều đồ, nhưng mỗi một món ta đều nhớ rõ ràng.

Một cuốn sách phong thủy cổ chép tay, trên bìa viết 《Thanh Nang Áo Ngữ》, giấy đã ố vàng giòn rồi, nhưng được bảo quản rất tốt, bọc bằng một tấm lụa đỏ.

Một cái la bàn bằng đồng thau, còn cổ hơn cả cái sư phụ thường dùng, chữ trên mặt bàn có mấy chỗ đã mòn đến nhìn không rõ nữa, nhưng nhìn lớp bao tương và màu sắc ấy, ít nói cũng phải hơn trăm năm lịch sử.

Một cái túi vải nhỏ, bên trong đựng mấy chiếc răng chó, một mặt gương đồng nhỏ, ba đồng Càn Long Thông Bảo, còn có một gói nhỏ bột chu sa.

Cuối cùng là một phong thư, phong bì giấy da trâu màu vàng, trên mặt không viết gì cả.

Sư phụ lấy từng món một ra bày bên mép giường, từng món từng món nói cho ta biết lai lịch và công dụng của chúng.

Cuốn 《Thanh Nang Áo Ngữ》 ấy là do sư phụ của hắn truyền cho hắn, nghe nói là từ tay một đại phong thủy sư thời Minh truyền xuống, những thứ ghi trong sách khác với bản trên thị trường, toàn là chân quyết, không có một câu thừa.

Cái la bàn kia là do sư phụ của sư phụ hắn truyền xuống, đã khai quang, có linh tính, có thể dùng cả một đời.

Khi hắn nói chuyện, giọng rất nhỏ, nói vài câu lại phải dừng lại thở một lát.

Ta ngồi bên mép giường, nghe hắn từng món từng món nói, nước mắt không biết từ lúc nào đã chảy đầy mặt.

Nói đến cuối cùng, hắn nhấc phong thư ấy lên, đưa cho ta.

"Phong thư này ngươi cất cho kỹ, đợi sau khi ta đi rồi hẵng mở."

Ta nhận lấy phong thư, tay đều đang run.

Sư phụ nhìn ta, đột nhiên cười một cái, nụ cười ấy có một mùi vị không nói ra được, như là nhẹ nhõm, lại như là tiếc nuối.

"Đồ đệ," hắn gọi ta một tiếng, "mấy năm nay ngươi có từng oán ta chưa? Oán ta không cho ngươi ra ngoài xem việc cho người ta, không cho ngươi học để mà dùng, không cho ngươi kiếm tiền nuôi nhà?"

Ta lắc đầu, khóc nói không có.

"Vậy thì tốt." Hắn gật đầu, trầm mặc một lát, lại mở miệng, giọng rất nhẹ rất nhẹ.

"Ta không cho ngươi ra ngoài, không phải vì sợ ngươi học nghề không tinh, mà là sợ ngươi quá sớm nhìn thấy những thứ ấy rồi, chịu không nổi.

Cái nghề này, nhìn thì là giúp người ta xem phong thủy, đoán cát hung, nhưng thực tế là đang đối đãi với con người.

Lòng người còn phức tạp hơn cả quỷ thần, ngươi còn quá nhỏ, không kham nổi."

Hắn giơ tay lên, vỗ vỗ đầu ta, giống như sáu năm trước vỗ ta dưới gốc cây thạch lựu vậy.

"Bây giờ ngươi mười tám rồi, thành người lớn rồi. Khi ta còn sống thì ngăn ngươi, sau khi chết rồi thì ngăn không nổi nữa.

Ngươi muốn ra ngoài xem việc thì cứ xem, muốn giúp người thì cứ giúp, nhưng có một câu ngươi phải nhớ chết đi.

Bất luận lúc nào, bất luận đối phương ra bao nhiêu tiền, việc thương thiên hại lý không làm, việc tổn âm đức không dính.

Nghề này làm lâu rồi, bản lĩnh càng lớn, thì càng gần quỷ.

Giữ vững được lòng mình, quan trọng hơn bất cứ thứ gì."

Ngày mùng chín tháng ba âm lịch năm ấy, sư phụ Lý Thanh Sơn đi rồi.

Khi đi rất yên tĩnh, giống như đang ngủ vậy.

Ta lau người cho hắn, thay áo thọ, theo lời dặn trước khi sinh thời của hắn, không làm lớn làm to, không mời hòa thượng đạo sĩ tụng kinh, chỉ quàn linh ba ngày trong sân.

Ba ngày ấy ta vẫn luôn quỳ trước linh, hết lần này đến lần khác đốt tiền giấy, tro giấy bay khắp sân, rơi trên cành cây thạch lựu, rơi trên vai ta, như tuyết đen.

Ngày thứ tư xuất tang, ta an táng sư phụ trên sườn núi phía đông thành, đó là nơi hắn tự chọn khi còn sống.

Đứng trên mộ nhìn về phía trước, đằng xa là một dòng sông uốn lượn, xa hơn nữa là một dãy núi thấp thoải, minh đường rộng mở, án sơn hữu tình.

Hắn nói nơi này tốt, có thể nhìn thấy mặt trời mọc lên, ấm áp, không lạnh.

Tiễn sư phụ đi rồi, ta một mình trở về sân nhà trong ngõ cũ, đứng dưới gốc cây thạch lựu ngẩn ngơ hồi lâu.

Cây thạch lựu ấy lại mọc chồi non, xanh mướt, đung đưa trong mùa xuân.

Ta đột nhiên nhớ tới năm mười hai tuổi, sư phụ dưới gốc cây thạch lựu hỏi ta có muốn học không.

Sáu năm quang cảnh, như làm một giấc mộng lớn.

Về trong phòng, ta mở phong thư ấy ra.

Bên trong là một lá thư và một quyển sổ tiết kiệm.

Nét chữ của sư phụ trên thư xiêu xiêu vẹo vẹo, viết rất chậm, từng nét từng nét đều mang theo run rẩy:

"Đồ đệ, khi ngươi nhìn thấy lá thư này thì ta đã không còn nữa rồi. Trên sổ tiết kiệm có mười hai vạn tám nghìn tệ, sau khi cho con gái ta hai mươi vạn thì chỉ còn lại chừng này.

Những năm đó đả kích nghiêm khắc chuyện này, ta kiếm được không nhiều, số tiền này đủ cho ngươi dùng một thời gian.

Căn nhà để lại cho ngươi, đồ đạc cũng đều để lại cho ngươi, ngươi muốn ở thì ở, không muốn ở thì cho thuê, đừng để trống.

Cả đời ta thu bốn đồ đệ, ngươi là người nhỏ nhất, cũng là người có tiền đồ nhất.

Ba người trước đều không kiên trì được, có người chuyển nghề, có người xảy ra chuyện, có người về quê cũ.

Cho nên ta vẫn luôn không cho ngươi ra ngoài xem việc, ta sợ ngươi cũng bị những thứ bên ngoài dọa cho chạy mất.

Sau khi ta ly hôn con gái theo vợ trước, nửa đời người cứ thế mà qua, bản lĩnh này của ta chỉ có mình ngươi là người kế thừa.

Bây giờ ta giao hết những thứ này cho ngươi, ngươi nhìn mà liệu.

Đúng rồi, ngày ngươi bước vào cửa ta có tính cho ngươi một quẻ, cả đời ngươi vận mệnh lắm truân chuyên, nhưng cuối cùng vẫn có thiện quả. Đừng sợ, cứ đi về phía trước.

Sư phụ Lý Thanh Sơn"

Dòng chữ cuối cùng của lá thư viết rất nhẹ, như là sau khi do dự rất lâu mới thêm vào, chỉ có một câu:

"Đồ đệ, đôi mắt ấy của ngươi có thể nhìn thấy nhiều thứ hơn ngươi tưởng rất nhiều.

Nhưng ngươi nhớ kỹ, có vài thứ, nhìn thấy rồi thì cứ coi như không nhìn thấy, có lúc giả hồ đồ cũng là một loại bản lĩnh."

Ta gấp lá thư lại, đặt về trong phong bì, nhét vào tầng dưới cùng của cái rương, rồi khép rương lại, khóa lại.

Đêm hôm ấy ta ngồi trong sân, dưới gốc cây thạch lựu, ánh trăng giống y như sáu năm trước.

Chiếc ghế mây của sư phụ vẫn đặt ở vị trí cũ, trên mặt đã phủ bụi, ta vươn tay sờ lên tay vịn của ghế mây, lạnh buốt, không còn hơi ấm từ tay sư phụ nữa.

Ta đột nhiên thấy sống mũi cay xè, nước mắt lại rơi xuống.

"Sư phụ," ta nói với cái sân trống không một bóng người một câu, "người yên tâm, những thứ người dạy ta, ta sẽ không đánh mất."

"Những việc người không cho ta làm, ta sẽ không làm."

"Những gì người bảo ta giữ vững, ta nhất định sẽ giữ vững."

Năm ấy, ta mười tám tuổi, bắt đầu một mình đi con đường sư phụ đã đi qua, xem những phong thủy sư phụ đã xem, độ những kiếp nạn sư phụ đã độ.